Jésus était Batman : La colère de Jésus

Jésus : "PUTAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAIN!!!"

Jésus était Batman : La colère de Joseph

(Avis aux lecteurs pressés : les passages en gras sont facultatifs)

Joseph fait une entrée fracassante : "Cela suffit !", s'écrie-t-il en bousculant la porte d'entrée et percutant de son ciseau à bois, et avec fracas (j'avais prévenu), la carafe que Marie venait tout juste de recevoir en cadeau pour avoir gardé les petits Ibrahim et Aaron un certain soir de solitude.

Avant d'encaisser ce qui lui apparaît comme l'une des plus graves crises de nerfs de Joseph en 17 ans de mariage, Marie s'autorise un bref instant l'évocation mentale de cette soirée en compagnie des enfants de son amie de toujours. Elle leur avait raconté comment Jésus, son fils, avait un jour surestimé la capacité de sa vessie alors qu'il se rendait à l'école. Ils avaient ri au récit du petit s'oubliant devant sa classe de mathématiques alors qu'il s’escrimait à démontrer qu'une crotte de lapin moins deux crottes de lapin équivalait à moins une crotte de lapin, la faute au matériel scolaire peu docile aux subtilités des nombres négatifs. Quelle rigolade !

Et dire que pendant que Marie amusait les enfants, leurs parents, Annah et Melchior, allaient retrouver leurs amants respectifs, Frank et Melvin, mais c'est un détail franchement inutile, revenons à nos brebis non égarées.

"Cette hypocrisie m'exaspère !" reprend Joseph, comme pour sortir sa femme de son impertinente rêverie. "Non, Jésus ne sait pas couper les bûches ; non, Jésus n'est pas habile de ses mains ! Je ne veux plus l'emmener sur les chantiers ! Il est tout le temps comme un piquet mal enfoncé...il...il est infoutu de faire la différence entre le chêne, l'ébène et l'olivier, et tiens...le deuxième jour dernier, j'ai failli l'écraser sous ma charpente... Merde ! Qu'on arrête de me dire qu'il veut devenir comme son travailleur de père quand il dépense tout son pognon en tuniques et sandales délicates !" finit-il par lâcher avant de le regretter aussitôt. 

Au bord des larmes et furieux contre lui-même de ne rien comprendre au bois, Jésus qui a talonné son père malgré le pas rapide saisit la porte de torchis qui menace chaque jour un peu plus de s'effondrer avant de la fermer sans douter. Joseph comprend aussitôt que ses prochaines heures de travail financeront l'achat du bois nécessaire à la fabrication d'une nouvelle porte plus sûre, en olivier massif avec verrou escamotable et fine languette de peau pour l'isolation. Cela fait bien deux mois qu'il y songe. 

Mais tandis que Jésus s'apprête à disparaître dans la nuit, une petite voix se fait entendre, qui se rapproche : "Jésus ! Mon bon Jésus ! Tu tombes bien, je te cherchais !" Jésus reconnait Yacine, l'épicier d'en face qui s'efforce de faire croire à ses voisins qu'il les croise par hasard, douze fois par semaine. "J'entends que tu viens de te disputer avec ton père... Il t'a dit qu'il n'était pas vraiment ton père, c'est ça ?"

À suivre... Jésus était Batman : La colère de Jésus

Actualité

Il flotte aujourd'hui comme un parfum d'Actualité. La formule peut sembler triviale et c'est la raison pour laquelle j'ai passé l'éponge sur son dernier élément : désormais, l'Actualité devrait trouver sa place entre Actium et Adam au dictionnaire des noms 'propres', du moins celui de l'Internaute.

Brève, selon la plupart des sites web des grands quotidiens 'indépendants' francophones de Belgique et de France, l'information du jour concerne...l'annonce...de la sortie...imminente...d'un produit de consommation.

Encore s'agirait-il d'un type de produit dont les usages modifieraient significativement et durablement nos vies à défaut d'en bousculer nos petites habitudes ou d'y créer de nouveaux besoins, sa mise AU jour aurait été justifiée, voire incontournable. Mais non. Il s'agit d'une mise À jour d'un appareil bien précis qui n'a d'exclusif que les noms, marques et logos dont il est affublé. Pour le reste et si l'on s'en tient à la stricte analyse de ses usages, ce nouvel objet n'apporte absolument rien d'inédit. De la même manière qu'un aspirateur aspire ou qu'une boussole indique le nord, ce téléphone intelligent téléphone intelligemment, comme tous les autres.

Quelle est donc la raison de cette couverture médiatique? La réponse est d'une limpidité terrifiante : cette Actualité rapporte. Le succès de cet objet-là - pour toutes les meilleures et les pires raisons du monde - est tel que la masse de gens acquis à son Actualité a dépassé le nombre de lecteurs potentiellement intéressés par n'importe quel autre sujet d'Actualité.

Qu'il s'agisse du refus d'un grand libraire de distribuer un pamphlet à la gloire du plus nocif assassin que l'Europe ait jamais porté depuis la deuxième guerre mondiale ; qu'il s'agisse d'une volonté de retour aux Etats-nations dans la bouche du Président de la Commission européenne ou qu'il s'agisse même de la grossesse de l'une des meilleures joueuses de tennis de tous les temps, aucun fait d'Actualité - et d'intérêt général pour deux des exemples cités - n'a pu retenir la fièvre consumériste qui sévit chez les amateurs - et les détracteurs (ce n'est pas une blague) - du téléphone pommé.

Et puisque le modèle économique de nos chers quotidiens - et de leurs corollaires respectifs en ligne - est principalement articulé autour des revenus publicitaires, la meilleure Actualité pour ces entreprises privées - mais subtilement subsidiées quand même, faut pas déconner - est celle qui concentrera la plus grande attention, le plus grand nombre de lecteurs et, le summum, le plus grand nombre de clics. Un système de financement qui nous ramène à cette réalité a(lli)tterrante : la presse écrite se dit en crise mais ne remet PRESQUE JAMAIS la qualité de ses contenus en question (en a-t-elle seulement les moyens ?). Pour elle, la seule véritable raison de son déclin, c'est le 'cruel' manque de soutien des annonceurs, étonnamment de plus en plus déçus par les chiffres d'audience... Quelle ironie quand on sait qu'Apple ne communique pratiquement pas dans la presse quotidienne.

Quant à moi, en attendant de voir l'Actualité retrouver sa lettre de noblesse parmi les autorisés du dictionnaire des noms propres, j'économise dès aujourd'hui pour m'offrir celui qui n'aura jamais droit à sa majuscule : mon iPhone...5.

Traumatisme

Mentir, baiser, mourir. Il venait d'être défendu d'entreprendre autre chose. On mentait avec rage au-delà de l'imaginaire, bien au-delà du ridicule et de l'absurde, dans les journaux, sur les affiches, à pied, à cheval, en voiture. Tout le monde s'y était mis. C'est à qui mentirait plus énormément que l'autre. Bientôt, il n'y eut plus de vérité dans la ville.
Le peu qu'on y trouvait en 1914, on en était honteux à présent. Tout ce qu'on touchait était truqué, le sucre, les avions, les sandales, les confitures, les photos ; tout ce qu'on lisait, avalait, suçait, admirait, proclamait, réfutait, défendait, tout cela n'était que fantômes haineux, truquages et mascarades. Les traîtres eux-mêmes étaient faux. Le délire de mentir et de croire s'attrape comme la gale.


Céline, Voyage au bout de la nuit, 1932.

Obstacle 3 : le Tour de France

La troisième épreuve s'est pointée plus vite que prévu. Tellement vite que je n'ai pas eu le temps de vous raconter la deuxième, mais soit.

Après seulement 37 minutes de pénibles déhanchés, mon petit doigt me dit : "tu t'es planté, mauvaise graine, tu pédales dans la direction opposée !".

Ni une, ni deux, ni trois, ni quatre d'ailleurs, je me mets à pédaler dans le sens horlogique - à condition d'observer le profil droit de ma bécane (je précise parce que si on s'y était pris de l'autre côté, on aurait dit "dans le sens anti-horlogique", sens dans lequel je pédalais jusqu'ici, évidemment). De toute façon, que les "anti" soient de gauche ou de droite, ils tournent à l'envers.

Bref, je pédale à l'endroit et constate immédiatement que ça marche beaucoup mieux. Enfin, façon de parler, parce qu'il s'agit bien ici de rouler à vélo. Fieu.

À la recherche du temps perdu : obstacle 1

Cela faisait un moment que je n'avais rien écrit ici, donc j'ai décidé de rattraper le temps perdu pour lui indiquer le bon chemin...

Du cou, j'enfourche mon vélo - ce qui s'avère être un véritable exercice de contorsion, mais soit - pour pénétrer enfin la grande forêt de cactus, hostile aux indécis. Mon vélo ainsi enfourché me remercie déjà de lui redonner l'occasion de faire chanter ses roulements mal huilés au milieu de cet enfer en vert et, contre toute attente, en piques. Mais déjà, l'un des chaînons de cette longue farandole mécanique décide de se déclarer manquant. Manquant de quoi, je vous le demande...

Or, chemin, faisan, je suis déjà en proie à un choix difficile : laquelle de ces trois rencontres forestières me serait la plus utile pour guider mon périple à la recherche du temps perdu ? L'or m'offrirait les moyens d'acheter un peu de temps pour en gagner sur la course de celui que j'envisage de retrouver. Mais qui pour accepter mon or au milieu de cette forêt piquante ? Le chemin m'éviterait de perdre davantage de temps pour retrouver le temps perdu à fouler les zones vierges de tout chemin que le temps maussade de ces derniers temps a fini de changer en étendues boueuses. Enfin, le faisan, à condition de lui faire comprendre que je suis à la recherche du temps perdu, m'indiquerait une route rectiligne, dite à vol d'oiseau, suffisamment courte pour compenser le temps gâché à marcher plutôt qu'à rouler, vélo réparé s'entend, ou qu'à prendre des détours en chemins au seul prétexte de vouloir gagner du temps les pieds secs comme énormément de raisins.

Comme après mûre réfection, mon vélo a recouvré les moyens d'accélérer mes déplacements, j'opte pour le chemin. Ainsi, faisant fi de l'or et du faisan, je me suis d'ores et déjà défait de mon premier obstacle : l'épreuve du choix. Sachez toutefois qu'il m'en reste une bonne chiée.

Victor, fils de France

En cette deuxième matinée de printemps 2012, Victor se réveille de bonne heure et d'excellente humeur. Et pour cause, le radio-réveil -qui lui avait été offert par ses grands-parents à l'occasion de sa première communion il y a de cela une bonne quinzaine d'années- lui sature déjà les pavillons des vérités nouvelles : le quadruple assassinat de Toulouse a son "présumé coupable", selon la formule du Ministre de l'Intérieur. Et la journaliste de poursuivre : "L'individu, d'origine algérienne...".

- Victoire!!!, s'exclame Victor, sautant de son lit, le poing lancé vers le ciel, tout juste épargné d'un violent impact avec le plafond. Il n'en fallait pas plus à cette formidable mécanique intellectuelle pour saisir toute la complexité du drame : un arabe a tué des enfants juifs. Ouf! Le suspense est terminé...

Oui, parce que la veille, Victor s'était fait un sang d'encre, alors que les soupçons les plus lourds pesaient encore sur des ex-soldats français aux sympathies néo-nazies. On brandissait déjà des comparaisons éclairées avec la tragédie d'Oslo. La France et son malheureux Président auraient dû essuyer les critiques bien-pensantes et moralisatrices du monde entier -mais surtout de la gauche- pour avoir enfanté un monstre nourri à la peur de l'autre -mais surtout de l'outre-méditerranéen. Ouf!

- Où est mon téléphone intelligent comme moi ? fut la deuxième réflexion -interrogative, cette fois- de Victor, aussi brève et efficace que la première. Dans le salon! Et zou! Dans une formidable démonstration d'explosivité, le corps athlétique de Victor dévale l'impressionnant escalier à double volée -un caprice de son arrière-arrière-arrière-grand-père. Or, à mi-chemin se situe une plateforme que Victor ne connait que trop bien. Théâtre d'un dilemme quotidien, ce palier façonné dans le marbre et recouvert de velours offre à celui qui vient à le fouler venant d'en haut le choix de la prochaine volée à emprunter pour rallier le bas. Mais il faut croire que le printemps émulsionne les hormones et favorise les pulsions. Aujourd'hui, c'est droite toute! En quelques enjambées généreuses, Victor traverse le grand hall pour se retrouver, à peine essoufflé, dans le tout petit salon -dit multimédia. Ses gestes sont d'une rapidité telle que le temps d'écrire ces lignes, il a déjà composé le numéro de son oncle Ivan, père de substitution -Jacques, le père biologique de Victor, a passé l'arme à gauche- et éditorialiste au Figaro, quotidien généraliste d'opinions étroites :

- Ivan ? Tu es déjà au bureau?

- Oui, fiston ! Je termine mon édito sur Toulouse ! C'est urgent ?

- Je viens d'avoir les nouvelles ! Un arabe ! C'est un miracle !

- Du pain bénit, oui ! La France est sauvée ! Vive la République, vive le Président !

- Tu es le plus fort, Tonton !

Deux heures plus tard, l'oncle génial du génie Victor publiait un éditorial au titre peu banal dans le journal national : "Ces moralistes qui ont couvé un monstre".

http://blog.lefigaro.fr/rioufol/2012/03/ceux-qui-ont-fabrique-un-monst.html